Подумалось...Я люблю нашу природу, природу средней полосы. С ее тихими реками, с ее полями, с ее цветущими лугами, с березовыми и дубовыми рощами, и с лесами, с глухими чащами, где бархатно-темный мох покрывает все вокруг, а папоротник поднимается огромной зеленой стеной, и неведомо отчего вдруг становится жутко...и с залитыми солнцем полянами, где там и тут над шапочками цветов в пышной траве жужжат толстые шмели, где приветливо шелестят листы и откуда, если присмотреться получше, ты точно увидишь гриб...
Я росла, и эта любовь росла вместе со мной.
И если однажды я уеду (а мне пророчили жизнь в чужой стране), я никогда не смогу ничем заменить этого места в моей душе. Никакой лотос, орхидея, или иной экзотический цветок не сможет заменить нежной душистой кашки; никакая пальма не станет для меня дороже огромного, узловатого, с неповторимой красоты листьями, дуба; прислонишься к нему - и ты чувствуешь силы сильнее всего, что может создать человек своими руками, и ты чувствуешь, как ничтожны все твои заботы и волнения по сравнению с этим величественным спокойствием, и ты чувствуешь свою жизнь частью того непреложного закона, по которому живет земля.
В такие минуты я понимаю Бунина. Всех, всех, кто вынужден был уехать, покинуть Россию. И ни целительный Баден-Баден, ни блестящий Париж, ни цветущий Грас, ни древний Авиньон, ни роскошные Приморские Альпы - никакой город, и никакое место - не могли дать того, что давала Родина. И это не сопливый ложный патриотизм, воспитываемый тогда во всех дворянчиках, совсем нет. Это то, что дает тебе родная земля, та природа, среди которой ты родился и среди которой прошло твое детство. Горечь утраты, с которой они сжились, как сживаются со всем, что нельзя изменить, но которая никогда не покидала их. До самой смерти.
|
