Каждое утро, добираясь до работы, я проезжаю дом. Частный дом. Возможно, они давно там не живут. А может и живут. Но это не важно. Важно то, что каждое утро, проезжая мимо, я думаю о нем и каждый раз говорю про себя: "Пусть земля ему будет пухом". Он погиб молодым, совсем молодым. Помню, два года назад, весной, я болела жутчайшим гриппом, и однажды вечером мама вошла и тихим голосом сказала: "Даша, я встретила Наташину маму и она сказала мне...сказала...что Сережа Мазаев погиб."
Мой когда-то одноклассник. Исключительно умный и развитый не по годам - в первом классе он читал Шерлока Холмса. И моя не первая, но первая сильная любовь. В семь лет. )) Призналась ему в любви, а он мне сказал, что я, конечно. тоже ничего, но что он любит какую-то Катю...До сих пор помню. )) А потом - потом мы играли в снежки. У нас была настоящая битва. Он и я. И наши "войска". Друг против друга. Я не помню, кто победил. Помню только убежище под мостом - тем, что на крайнем участке нашего детского садика, и огромные стены крепости - из снега...
Маршрутка. Сбила его где-то на переходе возле Техуниверситета. В газетах писали. А толку что? Не знаю, чем все это закончилось, осуждены ли виноватые. Знаю только одно - его больше нет. И не просто знаю, а с каким-то ужасом осознаю. Молодой красивый, успешный парень. Так нелепо.
Нет, и до этого в моей жизни уже случались смерти - смерти близких людей - бабушка. Дедушка. Дядя.
Но здесь все было как-то ...не так. Как-то совсем близко. И страшно. И ужасно ...нет, не жалко, но...я не могу подобрать слово. Несправедливо. Нелепо. Глупо. Больно.
|